Ora despojo-me de milhentos sentires em pouco tempo, ora as horas, os dias, os anos esvaecem-se e a porta mantém-se fechada, apenas com algumas escapadelas pelas frestas.
A maior estranheza é a estância  carcereira que sufoca e, ao mesmo tempo, a ausência de arte para escancarar a porta.
Talvez o carcereiro seja apenas um filtro condicional e não permita um traslado banal do que sou e do que escrevo... Manias da perfeição desse gajo onde, talvez, algum patamar é atingido e abaixo desse é bloqueado, sei lá! Só ele sabe!



16-03-2024